all of us have a place in history. mine is clouds.
Жил был на Свете один паренёк лет восьми, Томом его звали, проказник был, шутник, таким его знали, любили и недолюбливали. Всё у этого мальчика было не так, нельзя сказать, чтоб очень хорошо ил плохо, просто не так. Каждое утро он напряжённо вслушивался в тишину, которая подобно сладкому сиропу ночами разливалась по узким улицам города, хороня под собой мощённые камнем дорожки, острые грани крыш и меланхолично свесившие свои сияющие бутоны цветы фонарных столбов. К предрассветному часу этот эликсир сладкого спокойствия успевал покрыться морозной сахарной корочкой, готовой принять первый удар нового шумного дня. И вот он, тот момент, которого так ждал мальчишка - душераздирающий вопль со стороны соседнего дома проломил корку, доселе строго отграничивавшую территорию безмолвия. Это соседи пожинали плоды ночной подрывной деятельности маленького диверсанта Тома. Парень улыбнулся, сладко потянулся, зевнул и так увлёкся этим своим занятием, что сам не понял, как очутился под одеялом в своей кровати, рядом со своим любимым медведем Клаусом. Это был триумф, он заслужил отдых.
Он спал и видел сны. Ему снился праздник, который каждый год устраивается в день его рождения и зовётся Днём Хитроумных Проказ. Всем было хорошо и весело, кто-то сам устраивал смешные проделки, кто-то из стариков вспоминал шутки Томаса и рассказывал о них детям истории, а кто-то попросту был счастлив ещё одному внеплановому выходному дню. Он видел себя, седого, опрятно одетого мальчишку с лицом, изрытым морщинками, рождёнными его улыбкой, с тростью, пляшущей в его не по-старчески ловких руках, сидящего за прилавком его будущего убежища и отрады - магазина, полного игрушек и мудрёных механизмов, созданных его воображением с одной единственной целью: рассмешить и сделать мир чуть теплее.